jueves, 5 de septiembre de 2013

Zona arqueológica

El tiempo se desliza
en sus piernas de lluvia,
en sus ojos de universo.

El tiempo choca
en su vientre de hierro,
en su locura de palabras.
Ambas ocultan secretos e historia
cargan muerte, cargan vida,
son arqueología, antropología.

Y el tiempo sólo pasa
en ella y sus piernas de río.
Y el tiempo se rompe
en su cuerpo de crisálida.
Y se muere el tiempo
en sus muslos de pasión

Caen astillas de tiempo
en su espalda de papel.
En sus ojos de almíbar
nacen gusanos del tiempo.

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