El tiempo se desliza
en sus piernas de lluvia,
en sus ojos de universo.
El tiempo choca
en su vientre de hierro,
en su locura de palabras.
Ambas ocultan secretos e historia
cargan muerte, cargan vida,
son arqueología, antropología.
Y el tiempo sólo pasa
en ella y sus piernas de río.
Y el tiempo se rompe
en su cuerpo de crisálida.
Y se muere el tiempo
en sus muslos de pasión
Caen astillas de tiempo
en su espalda de papel.
En sus ojos de almíbar
nacen gusanos del tiempo.
